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Conceptual text

Esta obra es una mierda.

Alguien tiene un cartel que recauchuta con cinta cada semana. Tiene moretones que no terminan de desaparecer y aparecen otros. Tiene mate y hambre. Otra vez. La violencia explicita le rebalsa los ojos, y no puede ver bien, pero su alma no tira bollos, se cubre con los brazos cruzados en su cara que aprieta los ojos. Es un pedazo de hoja, sucia y vacía, que arruga y come porque las ideas no llegan como quisiera. Se vuelve a enojar. Otra vez. Esta obra es una mierda. Este lado del mundo este roto. Yo también. Todos un poquito. Todos los lados de todos los mundos. Alguien esconde los alimentos. Alguien, con una figura genérica y espectral, se sienta en una silla rota y dibuja sobre sus moretones como quien ve formas en las nubes. Hace mucho no levanta la cabeza. Ahora solo busca en sus brazos, en sus manos. Alguien todavía dibuja, alguien todavía pinta. Alguien todavía escribe y otro alguien pronuncia lo que duele. Alguien todavía hace carteles a mano alzada. Alguien con una figura genérica y espectral se sienta en una silla rota. No espera. Resiste. Esto es una mierda. No es definitivo.